...

Ela é um pouco onda,

As vezes acelera, as vezes ralenta. 

Outrora puxa pra um lado,

Em seguita joga pro outro.

É essa coisa que todo mundo acha que sabe,

Mas ninguém explica.

É chorar baixinho, certa noite,

Pra noutra já acordar rindo de sabe-se lá o que...

É a gente achar que sabe, sem saber.

Ter medo da morte, sem morrer.

É o esforço pra lembrar daquilo que um dia vai esquecer,

A arte de inventar uma razão para o que não tem sentido.

Correr para relegião, quando percebe que está em perigo. 

Ter uma ideia linda e não saber descrever.

Uma fúria domada que não para de arder.

A saudade de um amigo que já lembro o nome. 

Um pensamento que se olha no espelho,

A unidade do diverso que não se conhece

A harmonia do caos pela igualdade do diferente, 

A vinda que não permite a volta!

A vocação pra ser infinito,

Misturada à eterna sensação 

De que ainda falta algo pra ser vivido.

C.L.